El diálogo

Muchacha ojos de papel
¿A dónde vas?...

-A fumarme un pucho

Quedate hasta el alba

-No quiero

Muchacha pequeños pies, no corras más.

-Calzo 38 y no corro.

Quedate hasta el alba

-Ya te dije que no quiero

Sueña un sueño despacito entre mis manos
hasta que por la ventana suba el sol.

-Adorable, pero ¡¿es qué no te cansas?!

Muchacha piel de rayón, corras más
tu tiempo es hoy.

-Tiempo para qué.

Y no hables más muchacha
Corazón de tiza,
cuando todo duerma, te robare un color.

Muchacha voz de gorrión, ¿ a dónde vas?
quedate hasta el día.
Muchacha pechos de miel, no corras más,
quedate hasta el día.
Duerme un poco y yo entretanto construiré un castillo con tu vientre hasta que el sol
Muchacha, te haga reír,
hasta llorar, hasta llorar.
Yo no hables más muchacha, corazón de tiza
Cuando todo duerma, te robaré un color

♥

Fase

Mientras yo me preocupo de por qué el no me pesca, que es fea mi letra, que podria hacer en la semana para no aburrirme tanto y como mantener la atención en lo debería estar estudiando; mi mamá comenta acerca de las ofertas de los detergentes en el supermercado.

Black

I know someday you'll have a beautiful life,
I know you'll be a star
In somebody else's sky, but why
Why, why can't it be, why can't it be mine.

El super mino

Dejaré todo de lado por escribir lo que siento, no me lo voy a callar, pero tampoco se lo diré a nadie (en la cara por lo menos)

Entiendo que esto es el poco tiempo. La ilusión se volvió un drama de la vida real, sé que paresco tonta, sé que cada vez que lo busco y lo encuentro, no me sirve y está malo: basura para el basurero de los malos recuerdos.
Pero hoy, hoy siento que es para mí, la new oportunity. Que en semanas a lo mejor podremos hablar más fluidamente y el drama irá tornando color rosa cada vez que soltarás una palabra.

Sueño, ilusión, decepción, pesadilla.

Ya no lo quiero volver a pasar, yo quiero que tú seas mio, yo tuya; y aunque esto sea mucha cursilería sólo para una cara bonita, no me interesa, dije que escribiría lo que siento y aquí está plasmado, escrito y pensado.
Es triste escuchar "Sour Times" y que la Beth Gibbons diga la frase clave: no body loves me, mientras tu no me pescas ni en bajada.


Desahogada? : sí.

Chao

Mejor ser vegetal

Las ideas son volátiles, me duele la realidad, y me encoleriza la injusticia y el sufrimiento humano; por eso las ideas son volátiles (por lo menos en mi cabeza, fábrica de nubes con alas)

Never more

Ya basta!. Cómo tanto es la capacidad de mentir en los hombres...sé que me voy a convertir en lesbiana al fin y al cabo.

Todos mienten, todos mienteeeen: nunca le crean de verdád cuando les dicen que las aman con cuerpo y alma.

Confesionario para el circo.

Verdád que ahora son las 0:13 en mi reloj, claramente estamos a sábado, pero yo aún siento que es viernes. Esto es como lo que me pasó con ese gran hijo de puta del que me enamoré hace como dos años, y que nunca más le dirigí una palabra porque lo odiaba, quería que se muriera y que lo aplastaran como a un gusano senil y putrefacto; pero a la vez desaba estar a su lado, y que sinfonías de amor en estilos de blues o jazz inundaran mi mente, corazón y alma. Lo amaba y lo odiaba a la vez, no era "del amor al odio, hay un sólo paso", yo estaba en el límite y jugaba a poner la patita en los dos extremos, era heavy: lloraba, rabiaba y le escribia cartas que nunca le iban a llegar...sacando las cuentas era hueona. Ahora lo que deseo con más fervor, ese que te hace hervir la sangre en las venas (como cuando se inyectan heroina) es sacarme ese beso estúpido que me quedo estampado como tatuaje en los labios, sí, a él fue el ultimo que le dediqué un beso-beso; y lo lamento tanto que desearía volver el tiempo atrás, habermelo comido igual, y despues a otro; así el recuerdo latente que tuve durante el 2007 no hubiese sido como fué. Con el tiempo conocí a una persona de (buen corazón), y que le quize entregar el mio, pero no pude... las razones no las voy a decir, por que la encuentro super mala onda con olor a leche purita cortá. Por que dije eso?, porque siento que el primer mandril que nombré: tiene la culpa.


Ahora son las 0:42, y aún siento que es viernes; pero a él ya no lo quiero.